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Imaginez  trois éléments comme:

une mouche morte

un boîte de mouchoirs blancs cubique, telle qu’en se penchant sur la boîte pour attraper le mouchoir qui en sort (à la manière d’une petite flamme de cellulose) le regard plonge dans les fleurs, représentées sur les faces du cube. Roses, arums et lys, ouverts et au regard tels qu’on les regarde pour les sentir : par-dessus. Et toujours la flamme de cellulose qui s’exhume en douceur du bloc cartonné à la base duquel est écrit sur chacune des faces le mot « Plénitude » en lettres capitales, suivi de trois points de suspension en dessous et du mot « Plénitude » reproduit, cette fois-ci, de manière tronquée et d’une couleur pâle

un livre blanc intitulé « Vers le concret », sous-titré : « Etudes d’histoire de la philosophie contemporaine : William James, Whitehead, Gabriel Marcel », écrit par Jean Wahl et publié par l’éditeur Vrin dans sa collection « Histoire de la philosophie »

On peut imaginer assez facilement chacun de ces éléments sans en connaître plus sur la mouche que sur une boîte de mouchoirs ou la philosophie contemporaine.

Mais pouvez-vous imaginer les trois choses ensemble ?

Construirez-vous pour cela  une intrique policière : chacune des choses joue au cache-cache / suspense avec les autres ? Ou bien préférez-vous leur roman sentimental : chacune des choses s’aimante à l’autre pour boire le lait de l’aimantation ? Tracerez vous plutôt un plan avec règle et mesures dans l’équation d’un rapprochement de principe ? Jetterez-vous ces éléments au flash dans votre espace ?

Si l’enquête vous intéresse, voici une piste mon cher Watson. (La différence entre Sherlock Holmes et Watson, c’est que Sherlock a horreur du mince. Il dit à ses indices : « ce n’est pas assez » et cherche, au nom de la résolution de l’enquête, une sorte de spatialité.)

…La mouche morte a été frappée par le livre intitulé « Vers le concret » …au moment où la main allait saisir le mouchoir qui germait de la boîte au dessus du mot « Plénitude » et des motifs de fleurs….

Imaginez en 3 dimensions la trajectoire de la mouche, pensez à la sensation de se sentir sentant grâce à la boîte de mouchoirs, ou bien concret dans l’expérience, dans la gangue de Vers le concret : vous saisissez le sens de la spatialité. Elémentaire, mon cher Watson.

Au fait : si vous cherchez toujours… c’est que vous avez trouvé.

On se donne à notre original avec plus ou moins de jeu. On se sent reconductible dans un cliché, le portrait nous est dédié. On repousse sur le culte de ce qui nous sème.

On se sent mieux proportionné sans emplacement réel, on se fait place sans pousser. On ne se destine pas à être vu bien qu’on pèse dans l’exposition.

On s’imagine à des milliers d’exemplaires sans étouffer. On masse son occurrence sans consommer de l’existence en série. On fait signe en chair sans chérir nos os.

On crépite du bruit de l’air dans nos poumons ou de celui des os de nos ancêtres. On a pas crépi le crépuscule. On tient encore en captation.

Poils capités sur le capitole capitaliste, on capitonne on capitonne. On capitonne le capitaine de l’ensemble de ses capitons.

Caput, on déboutonne les réserves sous le capot. On envoie notre capitan capiteux au capitanat du capital-risque. On cogne contre sa capitulation.

Bernard Venet

On ne se traverse pas en direct.

On ne vrombit pas au moindre moteur d’action.

On ne se rapporte pas au hasard à son possible.

On se converge de convergences, on se secondarise de complexités, on se sous-produit les parties, on se concurrence les états, on s’indispose la perception.

On s’épile le détail superflu. On se gâte l’inapproprié. On se blanchit l’excès.

On ne se futurise pas dans tous les projets. On ne colorise pas tout le spectre. On ne s’écoute pas à tous les fauteuils de l’orchestre.

On trime à se tramer le possible. On se surabonde aux rapports environnants. On s’ultraviolise du pénétré.

Qu’on plonge dans le vide d’un saut pour en piquer l’action. Qu’on se dégravitalise dans le photomaton de la chute. Qu’on se photomonte pour ne pas tomber mais s’amortir en vol.

Qu’on célèbre l’aventure d’une force jetée. Qu’on soit plus convaincant frémissant sans assistance que doré à la feuille posé sous une dalle. Qu’on ferme les yeux à notre discrétion, qu’on lévite dans les pans devant l’inconsidéré.

Qu’on s’obsède à dégripper nos domaines de leur trop de réalité, qu’on se nécessite la nécessité, qu’on s’intégrite l’intégrité à l’intégrale de son point de vue.

Chauds dans le vide, on se résume à notre équipe de garde prête à s’évanouir. Une lance dans l’éponge bleue et la raison cursive.